En el dibujo de la mano de una mujer, hay más poesía que en la cabeza de Apolo, más amor que en un jardín de flores en un día de primavera, más vida que en una nube cuajada de nidos de ángeles, y más recato que en un templo. Y ¿por qué la emoción que causa el contorno de esa mano de mujer, no es una sensación de placer como suponen algunos timoratos inconscientes, sino que es un sentimiento mezclado de ternura, de belleza y de santidad? Porque esa mano nos recuerda aquella que nos ha sostenido en la niñez; que nos ha acariciado en la juventud; que cerrará nuestros párpados el día de la muerte, y que, separando las nieblas de la eternidad, nos ayudará a subir a lo alto de los cielos.

currucuqueando recuerdos  Petrificado en el recuerdo estoy cada instante en mi memoria tu Mirada y la mía. Tu sonrisa y la mía en  aquel beso que fue dulzura miel y leche bajo tu lengua  el secreto de las delicias divinas, en aquel inefable primer instante del amor! Mi prima Inés era rubia como una alemana. Fuimos criados juntos, desde muy niños, en casa de la buena abuelita que nos amaba mucho y nos hacía vernos como hermanos, vigilándonos cuidadosamente, viendo que no riñésemos. ¡Adorable, la viejecita, con sus trajes agrandes flores, y sus cabellos crespos y recogidos como una vieja marquesa de Boucher! Inés era un poco mayor que yo. No obstante, yo aprendí a leer antes que ella; y comprendía -lo recuerdo muy bien- lo que ella recitaba de memoria, maquinalmente, en una pastorela, donde bailaba y cantaba delante del niño Jesús, la hermosa María y el señor San José; todo con el gozo de las sencillas personas mayores de la familia, que reían con risa de miel, alabando el ...

Entrevista a Tomas Dylan muchos dicen que el verso libre es simplemente prosa con saltos de línea. Dylan: ¡Prosa con saltos de línea! Qué definición tan encantadora y tan equivocada. La prosa camina; la poesía baila, aunque sea cojeando. El verso libre es baile sin coreografía previa. Puede caerse, puede girar como loco, puede quedarse quieto mirando al abismo... pero siempre hay música. Si no la oyes, es que estás sordo, no que el poema sea sordo. Yo he escrito miles de líneas rimadas y medidas porque me encanta el desafío, porque me obliga a encontrar palabras que no sabía que existían. Pero también he escrito líneas que simplemente caen como gotas de lluvia en un tejado de zinc, porque a veces la lluvia no pide permiso para caer en pentámetros. Entonces, ¿cuál es su consejo final para un poeta joven ? Dylan: Usa todo. Roba todo. Rompe todo. Ama la métrica hasta que te duela, y luego ábrele la puerta al verso libre para que entre el viento. La poesía no vive en las reglas; vive en el...

 Ya iba a cumplir mis trece años y habían aparecido mis primeros versos en un diario titulado El Termómetro, que publicaba en la ciudad de Rivas, el historiador y hombre político José Dolores Gómez. No he olvidado la primera estrofa de estos versos de primerizo, rimados en ocasión de la muerte del padre de un amigo. Ellos serían ruborizantes si no los amparase la intención de la inocencia: Primer POEMA DE Rubén Darío  (13 AÑOS) Una lágrima Brilla como el firmamento la existencia del mortal, sin que las nubes del mal la empañen de sufrimiento: se desliza como embalsamada brisa, cual de la flor el aliento, en alas del blando viento, pero vienen impetuosas las olas de los pesares, y la sumergen en mares de nieblas espantosas. ¡Y cuánto, cuánto sentimos cuando extinguido miramos al ser que más adoramos por el que al mundo venimos! ¡En el alma ya no anida dulce calma! Brotan llanto nuestros ojos… Por doquiera, solo abrojos… ¡Y en lúgubre confusión, en pesares y aflicciones, sentimo...